poesía

2. nov., 2019

A veces recuerdo los héroes de mi infancia.

Miguel Strogoff con un hierro candente sobre los ojos

o Guillermo Brown pintando de azul mis tardes de domingo.

O la princesa de Rubén Darío enjaulada en su palacio

o la Pimpinela Escarlata disfrazada de bruja.

A veces recuerdo los héroes de mi infancia

mientras paseo por las calles sórdidas de una ciudad en ruinas.

2. nov., 2019

La infancia es azul o blanca,

excepto para los que no fueron nunca al circo

ni se bañaron en un río de aguas prístinas

ni saborearon los caramelos de naranja

ni comieron un helado en el parque.

Para ellos, la infancia no es azul ni blanca,

simplemente no existió,

como no existieron nunca los dragones.

1. nov., 2019

La infancia es el país 

al que todos volvemos

por caminos más o menos escabrosos,

después de haber abandonado los sueños

y quedarnos con la sombra del recuerdo.

12. oct., 2019

Quisiera ser ese pájaro que canta

sus penas y sus cuitas,

encerrado en esa cárcel del cuerpo,

pugnando por ser libre,

por que un día su canto vuele lejos.

12. oct., 2019

Las ciudades a veces son opacas.

Ocultan historias turbulentas:

asesinatos, crímenes, adulterios.

Pero sus calles están en silencio,

guardando el secreto bajo sus piedras,

como yo ahora mismo ante el espejo.