poesía

13. ene., 2020

Voy cerrando carpetas,

ordenando armarios,

vaciando cajones,

rompiendo cartas y papeles.

Es la última vez que cojo este tren,

la última vez que me asomo a esta ventana.

Voy cerrando etapas de mi vida

e iniciando otras nuevas, más estrechas.

Ya no sé qué me deparará la vida,

si me quedan pocos puentes que cruzar,

si me sorprenderá todavía algún bosque,

si la lluvia será distinta

o me rodeará la monotonía de los parques.

No sé si habrá más tardes de septiembre,

o desaparecerá el paraíso para siempre.

12. ene., 2020

Ya no escucho los trinos de los pájaros

más que cuando me llenan de alegría.

Sí, de esa alegría infantil y un poco ingenua,

de la que no sabe de traiciones,

de la que espera ver el arco iris,

de la que nunca ve la mota en el ojo ajeno,

de la que cree que volverán las golondrinas

cuando llegue otra vez la primavera.

12. ene., 2020

Ahora soy más sincera.

Más directa.

Tengo hambre.

Tengo sed.

Tengo sueño.

Estoy cansada.

Ya no escucho los trinos de los pájaros,

más que cuando me llenan de alegría.

12. ene., 2020

¿Quién se acuerda de ellos?

Jóvenes, pletóricos de vida,

en la cumbre de la fama.

Gary Grant, Gary Cooper, 

John Wayne, Peter O'Toole,

Lawrence Olivier, Bette Davis,

Elizabeth Taylor, Olivia de Havilland,

Marlon Brando, Orson Welles,

Rita Hayworth, Joan Fontaine,

Richard Burton, Ava Gardner,

Spencer Tracy, Katherine Hepburn,

Lauren Bacall, Humphrey Bogart,

Vivien Leigh, Merle Oberon,

James Stewart, Audrey Hepburn,

Leslie Howard, Alec Guiness,

Peter Ustinov, Mauren O'Hara, 

Montgomery Clift, Charles Laughton,

Charlton Heston, Edward G. Robinson.

Ya nadie los conoce.

Nadie ve sus películas

ni hablan de ellos en la prensa.

Ya nadie les rinde homenaje

ni asisten a las ceremonias de los Oscar.

Estaban en el Olimpo de los Dioses.

¿Quién se acuerda de ellos?

Ahora ocupan un lugar en el cementerio

y una línea en los libros de filmografía.

12. ene., 2020

Sé de la vida lo que la vida ha querido darme:

ciudades que sueño cada noche,

amores que huyen con el viento,

domingos que saben a recuerdos,

algún reloj que ya no da la hora,

sorpresas matutinas y sinsabores nocturnos.

La vida es esa cosa que nos queda

cuando el tiempo se lo ha llevado todo.

¿Qué es eso, la vida?, se preguntaba el poeta

y el río continuó su largo recorrido.

Sé de la vida pocas cosas,

pero conozco su hondo secreto,

que muchos ignoran.