poesía

12. oct., 2019

Quisiera ser ese pájaro que canta

sus penas y sus cuitas,

encerrado en esa cárcel del cuerpo,

pugnando por ser libre,

por que un día su canto vuele lejos.

12. oct., 2019

Las ciudades a veces son opacas.

Ocultan historias turbulentas:

asesinatos, crímenes, adulterios.

Pero sus calles están en silencio,

guardando el secreto bajo sus piedras,

como yo ahora mismo ante el espejo.

12. oct., 2019

Estoy esperando a los pájaros.

Es una tarde inquieta.

Taciturna y algo melancólica.

Las montañas siguen ahí.

Y los bosques.

Y la pintura de Botticelli.

Y la música de Bach.

Y el cine de Orson Welles.

Pero los pájaros se han perdido para siempre.

12. oct., 2019

Un jardín,

un bosque,

un cielo azul.

Una llamada perdida.

Un ángel derrotado.

Un tesoro oculto.

Una mañana sin nombre.

Un poema en el fondo de un lago.

Alguien que espera escondido.

No es tarde para regresar

12. oct., 2019

Son modos de ver la vida.

Con los ojos del niño que descubre la vida

o con los ojos del miedo ante la muerte.